David Markson: “Escribes como escribes porque tienes que hacerlo, porque así es como eres”

Como nunca sé ni dónde-cuándo estoy parado en el tiempoespacio, no me intereso mucho por el aquí-y-ahora. Pero una serie de coincidencias que no podría reconstruir me llevó a encontrarme, casualmente, con que un tal David Markson existió felizmente hasta hace unos tristes días atrás, y que escribió novelas maravillosas, o juegos que parecen novelas o que funcionan dentro de una novela, no estoy seguro aún, pero que muero por leer. Hasta donde sé, sólo “La amante de Wittgenstein” está traducida al castellano. No debería sorprender un aluvión Markson, y no debería incomodarme ayudar a provocarlo. Así que juego con la idea de traducir algo de lo que resta, en especial “Esto no es una novela”.

Pude leer las primeras páginas en Amazon.com (1) y se ve que vienen de esa magnífica tradición narrativa inglesa del siglo 18, de Sterne, de Swift, que luego pareció desaparecer en el 19 tardío (pero se la ve, ocasionalmente, en lo mejor que produjo: Moby Dick y Huck Finn, probablemente en este orden, y ya en otro territorio) y luego (gran salto espacio-temporal con sus inicios) que resurge durante el 20 tardío con Donald Barthelme, John Barth, y otros incómodos de ubicar en una cultura dominada por La Gran Tradición Realista.

So.  Thinking about David Markson’s ironically-titled novel This Is Not A Novel (2001), which begins with an epigraph from Jonathan Swift’s A Tale of a Tub (1704): “I am now trying an Experiment very frequent among Modern Authors; which is, to write upon Nothing.”(2)


Markson viene de un país realista, en el que lo experimental pone la piel de gallina, porque se cree que la novela ya ha asentado sus formas, donde (caso Ian McEwan) la innovación pasa más por la originalidad de las tramas que de las estructuras. Que se entienda que no me parece una tradición equivocada en absoluto, pero tampoco unívoca: sino simplemente incompleta: cae un poco corta de la magnitud de Faulkner y de Hemingway (probablemente en ese orden, y el último en sus cuentos). Me da la impresión de que la clase de escritura a la que se entrega David Markson (profunda y seriamente erudita pero a la vez anti-convencional, desestructuradísima, basada en juegos formales y experimentos y también, por qué no, en la diversión de jugar con los objetos de la literatura), sería muy bien leída en Latinoamérica, donde esas cosas nos gustan cada vez más desde siempre.

Una última cita que construye su persona y la hace terriblemente atractiva:

Nacido en 1927 en Albany (Nueva York) y formado en la Universidad de Columbia, empezó como corrector en una editorial de novela negra. Después de revisar centenares de manuscritos sobre gánsteres, probó con el género para demostrar que podía “escribir un libro, uno cualquiera, lo que fuese”. Sus dos primeros trabajos cuentan las andanzas del detective Harry Fannin, especializado en solucionar los trapos sucios de los literatos de Greenwich Village. Para Markson no eran más que novelas alimenticias de las que vivir mientras se sumía en una de sus grandes pasiones: Bajo el volcán, de Malcolm Lowry. Al leerlo experimentó algo que rozaba la locura: creía haberlo escrito él mismo. Se hizo íntimo de Lowry, se doctoró con una tesis sobre ese libro y en 1958 se mudó a México para imitar al ex cónsul alcohólico que lo protagonizaba. (3)

(1) = Primeras páginas de This Is Not A Novel (en inglés): click acá y luego seleccionar “Search inside this book”

(2) = Tomado de acá.

(3) = De El País, acá. (Lo mismo con la cita del título).

Post Data:

La biblioteca y obsesiones de David Markson acá.

Un adiós y un collage acá.

Narrativas de Cero acá.

Reseña de This Is Not A Novel acá.

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